Я с полотна Вселенной
списываю стихи,
будто бы там затаились
все людские грехи,
словно бы там замёрзли -
звёзды,
как души любви
и задохнулись в чреве
всполохи юной зари.
Странно!
Не правда ли, люди,
быть прототипом веков,
и ощущать стремленье,
к жизни,
простых чудаков?
Это, астрологи, нервы,
вытянув за горизонт,
что - то там подсчитали
выпустив в небо зонд,
ну а потом солгали,
всем,
без "ошибок" сказав,
что есть причины выжить
истину с веры сорвав.
Лирики, от природы,
мыслят в других тонах,
им ведь важнее правда
блестящая на куполах,
звёздного неба, Галактик,
которую видят они,
но есть другие,
что хлеба
просят у смысла зари.
Словом другим - вдохновенья,
ищут, мучая факт,
а ведь хватить внезапно,
можно тупой инфаркт.
А у Поэта ровно, 24 часа,
льются простые строки
от Высшего Мудреца.
Он диктует процессы,
Он управляет словами
и нет впереди завесы
под звёздными небесами.
Кемерово - Сибирь