Я с детства не любил углов,
Бежал от них, как от огня,
Когда в углы без лишних слов
Частенько ставили меня.
И те углы, в которых жил -
В столицах или же в глуши,
Где стынет кровь в просветах жил
От безысходности и лжи.
Там нечисть водится всегда
И сор неистребим в углах,
Тоска, и жуть, и темнота,
И запустение, и страх.
Углы в сараях и в домах,
Где пролетает наша жизнь,
Они в сознании, в умах
И даже в космосе они.
Не то, чтоб я любил овал,
Но с агрессивностью углов
Всю жизнь бороться я устал.
Ей-богу, чтоб я был здоров!