Покорный воск в руках ваятеля
Любую форму принимал.
Под лаской рук и сталью шпателя
Воспринимал ланит овал,
И чудо тех очей распахнутых,
И непослушный завиток...
И теплым воском дивно пахло так -
Не мастерская, а чертог!
Его модель, такая нежная
В своей девической красе,
Всё понимавшая, конечно же,
Конечно, смертная, как все,
Внимала Мастеру с покорностью,
Не веря в Вечности мечту.
А он, нагой любуясь скромностью,
Ловил мгновенья на лету.
Потом её изображение
Покрыл он глиной и обжёг.
Воск вытек. Что за наваждение?
Не дева - глиняный горшок...
Потом он плавил бронзу звонкую,
В опоку тяжко тёк металл,
А он, в ответе пред потомками,
Неспешно форму охлаждал.
Разбита глина. Улыбается
Ваятель. В бронзе на века
Застыла юная красавица,
Как ветерка полет, легка.