За столиком в конце аллеи
У ног сияющего лета
Сидят лысеющий Ромео
И располневшая Джульетта…
Яд был не свеж, гонец – проворен,
Потом дела, дела, дела.
Венчанье отложили.
Вскоре
Он стал не прав, она – права.
И вот, давно не Капулетти.
И не Монтекки.
Не срослось.
Она хранит в шкафу в конверте
его письмо.
Не терпит роз.
А он – успешен, благороден.
Слегка обрюзг, но лишь чуть-чуть.
И как-то странно взгляд отводит…
И ей неловко.
Но не суть.
Им есть, что вспомнить. Задохнуться,
Едва сдержать былую дрожь.
Рвануть…
удариться, споткнуться…
«Жена звонит… Ты подождешь?
Прости, пора!»
И счет оплатит,
И руку, выходя, подаст.
Но в холле, поправляя платье,
Она поднять не сможет глаз.
А вы: «Чума!..»
Ну мы – не дети.
И никакой, простите, тайны.
Вы знаете, на этом свете
Бывают повести печальней.