весь декабрь сегодня ночью я изрежу на углы
на отрывки писем почты, слишком для ума длинны
размельчу в муку метели...есть ли смысл ещё читать?
и глубины обмелели, и на всём "читал" печать
я пойду по перспективе снежно-чёрной до угла
и полоски следом линий словно снежных два крыла
лягут там, где исчезая, словно чей-то странный сон
я пройду всему чужая наконец-то в горизонт