* * *
Я замечаю, убрав ладонь,
Словно временный люк,
Между бедер твоих, в глубине огонь,
Пахнущий миртом юг.
В глубине же -- месиво -- виноград,
Потерявший форму свою
По спирали вращается. Ты -- в Ленинград.
Я за тобой не свалю.
На таком же поезде, через день,
Буду считать часы,
Пока неприкрытая люком тень
Будет алкать росы.
И мой друг, что не погиб в бою,
Прознает про мирт, вино
И в золотую прялку твою
Поставит веретено.
Но только тогда мой друг поймет,
Что это вино говорит.
А в прялке - скрытый есть огнемет,
Тогда, когда догорит.