***

Писали ведь о жизни, смерти,
Об омуте души, где обитают черти,
И о любви писали, и о дружбе,
О памяти, о долге, службе.

О женщине писали, о мужчине,
О матери, отце, о сыне -
Нет тем, нетронутых стихами,
Нет мыслей, не побитых временами.

Из года в год, из слова в слово,
Из жизни в жизнь, и снова, снова,
Все та же мысль настойчиво идёт,
И плод её раздора,
И плод её позора
На почве грубости взойдёт.