Ах, бабушка...

Дело Случая
На фото, не то, что бы, строгая,
но сдержана, сквозь желтизну,
ах, бабушка, очень немногое
так больно заденет струну.
То время, что в пыль перемолото,
где твой белобрысый внучёк,
сжимал, как червонное золото,
дарёный в кино пятачок,
и сердце по-своему молится,
- как вместе мы шли на бугры,
что б чабером выстелить в Троицу
твои земляные полы.
Кувшинка ли вдруг закачается,
щурёнок ли шустрый всплеснёт,
и заново смысл постигается,
что детство совсем не поймёт.

Я предками выписан набело,
от всякой заразы привит,
дорога кривилась и грабила,
но выучка предков, хранит.

Где стебли сложились в орнаменты,
откуда открылись миры,
всё светятся, в сумерках памяти,
полынные эти бугры.