Осенний ливень разбудил морозы,
Пригнал ветра за тридевять земель...
На тополях - серебряные слёзы,
Танцует танго по ночам метель...
Фонарь строптивый замерзает снова,
Льёт жёлтый свет опять на снег...
Пределы вымысла сознания живого
Заменят мне ряды библиотек...
Там аккуратно сложены романы,
Но мне всего дороже серия одна,
Где автор пишет , как ни странно
О юности ушедшей письмена...
Как очень долго жаждал встречи,
Как мысленно любил её лишь он одну...
Январьской колыбели снежный вечер,
Утопленные чувства шли потом ко дну...
Зачитываясь памятью его так жадно,
Я забывал , что автор этих строчек - я...
Бывает вскользь пишу , слегка нескладно,
Но это лишь трухи словесной чешуя...
Всё пройдено , не счесть уже ошибок,
И голосить , что жаль - самообман...
А к героине просьба - не держи обиду,
И временами : перелистывай роман...
27.11.2015г.