Бездомный художник рисует картины,
Так счастлив и рад он мгновенью свободы,
В грязной рубашке и рваной штанине -
Не выжидает хорошей погоды.
Он видит спешивших к смерти людей,
Погрязших в пучине своего эгоизма,
Так миром довольных толстых чертей,
Живущих в раю своего фетишизма,
Он видит закат, и рисует дома,
Бездомный художник не верит в корону.
Бездомный художник - одинокий всегда,
Мир хоронит творцов, идущих по склону.
Потерявший свой дом - обретёт его снова,
Потерявший себя - не найдёт и теней.
Заблудившимся в мраке хватило бы слова,
Утерявший дар речи - не сыщет дверей.