Редактор мой сидела у окна.
Там за стеклом лежала вся страна.
Ко мне спиной меняя запятые,
Тем самым остужая ритм и слог.
Чуть спорила, слова у Вас немые,
А честно, по другому я не мог.
Писал, как слышал, где-то над собою,
Звучала строчка мозг перевернув.
И в этот миг, нас было только двое,
Перо и мысль и как тут завернуть?
Она как телетайп, без остановки,
Наитьем видел третью строку,
Не рифмовал, ложилось так, не ловко,
Отстукивая пульсом по виску.
Я был не я, зомбированный лирой,
Не набухал от смысла мой кадык.
Творилось, как в потустороннем мире,
Шуршал в ушах, не русский мой язык.
Пропала связь последнего аккорда,
На крайней фразе вдруг забуксовал,
Я целый час, по словарю из ВОРДа,
Как мог созвучья эти подбирал.
Тащилось время, нет, не получалось.
На нервном срыве извлекал финал.
Но та строка, как девка, не давалась.
Я постепенно руки опускал.
Вставляя то, что выпирало снизу,
Закрыл свой недоделанный плевок.
И опус свой, свалившуюся "шизу"
Возненавидел, как под зад пинок.