Я не против критики нормальной,
Если критик профессионален,
Но сегодня критики в ударе,
Медленно, по буквам убивали.
Вот пишу не так, как это надо,
И мешают точки - слишком много,
И хромает рифма, и не складно,
И, вообще, всё выглядит убого.
Мало чувств, и слишком много бреда.
Паранойя вкупе с эмоплачем.
Смысла нет,да и писать мне вредно,
В общем всё не так и всё иначе.
Да, забыла, пунктуация хромает,
И грамматика могла бы быть лучше.
И вообще, стих тяжесть навевает,
Строчки тяжелее черной тучи.
Что же я должна была ответить?
Объяснить, иль как-то оправдаться?
Я пишу, как можете заметить,
С чистого листа стихи ложатся.
Нет черновиков и подготовки,
И не корректируя их даже,
И порой выходит, пусть, неловко,
Я стихи пишу как сердце скажет.
Как вот в это именно мгновение,
Мысли побежали нервным током,
Ляжет на экран стихотворение,
Как то так... Само... И ненароком.
А не нравится, так просто не читайте,
Я же не прошу себе признания,
Стих - стриптиз души моей считайте.
Голос сердца, сбросив одеяние.