Старый, высохший, болезненный, несчастный,
С грубым сучковатым посохом в руках,
Он стоит, поникнув, перед сельской властью
На своих дрожащих слабеньких ногах.
От больших забот глаза его потухли,
Стал от вечных страхов бегающим взгляд,
Вены на руках натруженных набухли,
С языка срывается обидный мат.
Галифе ему совсем большими стали,
Офицерский китель временем помят,
Боевые потускнелые медали
На груди его безрадостно висят.
Вспоминаю я его в другие годы:
Сорок пятый и победная весна…
В офицерской форме, по тогдашней моде,
К нам в село с войны вернулся старшина.
На земле его дела большие ждали,
И любовь, и счастье были впереди…
Порохом в боях пропахшие медали
Излучали свет надежды на груди.
И казалось, нет такой на свете силы,
Чтобы он её преодолеть не смог…
Жизнь потом его в бараний рог скрутила-
Видим мы её разительный итог.
1998г.