Как долго уходило лето,
ловя обрывки паутин,
пытаясь петь, что недопето,
согреть того, кто вновь один
идёт в осенние аллеи,
в горящий золотом закат,
где парус Грея не алеет,
но пишет повесть листопад.
Там стонут тонкие рябины,
усталой страсти стынет песнь.
Тускнеют алые рубины:
по осени уже не цвесть.
Хрустит трава, печально, колко,
а по ночам грустит капель,
и падает безмерно долго
дождём, несущимся в метель.
Картинка из Интернета