Субботний вечер. Ветер. Кайнозой.
Окно под мухой, муха под грозой.
В порталах – давка: беженцы, пришельцы...
Святоши Зверя гладят против шерсти,
и Зверь встаёт, взъерошенный и злой,
на задние конечности; с клыков
на тротуары пена облаков
стекает – сам себе огнетушитель
и пламя... Застегнув сосновый китель,
просунул нос Корабль Дураков
в зазор меж небом и стальной водой.
Премьер-министр – карлик с бородой –
в прямом эфире объявляет траур.
Фантомы в балахонах чёрных аур
по улицам проходят чередой.
Порталы закрываются. Сквозь сон
летит в подземку разноцветный сор.
А из подземки хлынули мутанты...
Последние секунды перед стартом.
Займите кресло, господин посол.