Думаете, они святые,
Те, что смотрят в глаза осуждающе,
Те, что шепчут за поворотами,
Что ведем себя вызывающе?
Неужели, правда, считаете,
Что у них за спиной нет распутства,
Нет притворства и нет обмана,
Словно у постояльцев храма?
А вдруг, правда, святые?
А я вновь…
Хороню ночь на дне стакана.
Но, а впрочем, я даже счастлива,
Слыть героем не их романа!