Отглажен китель, в карман - билеты
Партийный и военный, домашнее письмо...
Начищена винтовка - словно на парад.
Безумье взглядов - "возможно ль это?" -
Рубеж последний... Карандашом
Прощальные слова написаны, лежат
В кармане кителя - среди билетов...
Давящая, звенящая, пытающая мир,
Пугающая и манящая повисла тишина.
Но скоро пустит первый залп наш канонир -
А завтра... завтра кончится война...
И кто-то тихо курит в уголке землянки,
Кто письмецо скрипит карандашом...
Один самарский дед играет на тальянке -
Да хрипло напевает, не пойми о чем.
И даже в такт ему запевшая струна
Не до конца сметает полог тишины.
Кому-то снятся солнечные сны...
А завтра... завтра кончится война...
Дожившие - назло! - до самого конца,
Прошедшие сквозь боль и пол-Европы,
Остановились сделать вдох глубокий
Перед броском. Звенят - аж гул в ушах! - сердца:
Возможно, завтра - помирать...
А хочется пожить. Увидеть вновь отца.
Обнять хранительницу-мать.
С женою встретиться. Детишек приласкать.
Так хочется пожить - хотя бы лишний год!
Но скоро в бой наш полк пойдет,
Вбивая в тротуар врага...
А завтра... завтра кончится война.