Проживаю душевную смуту,
заблудившись сиротской душой,
и, наверно, бродить я тут буду
пока солнце не выйдет за мной.
Пока солнце не встанет в зените
над разбитой моей головой,
бейте палками, душу топчите -
всё равно я для вас ведь чужой.
Я для вас стал как будто вредитель -
нет спокойствия всем вам со мной.
Вы врываетесь в Храм мой, мычите,
и не слышите возглас мой: Стой!
Но залижет собака мне рану,
перестанет болеть голова.
Вот тогда, может быть, я и стану
с омертвелой душою болван.
Я забуду цену слову "правда",
сквернословье заплещет в стихах.
А вам этого только и надо,
чтоб не тело, а душу сжечь в прах.
Инородец... А может и вовсе
я калека для вас, иль урод.
Понимаю не первую осень -
лист имеет один лишь полёт.
Проживаю душевную смуту,
весь уставший, седой и больной.
Будто Кто-то тут что-то напутал,
что уйти мне нельзя в мир иной.
13.09.15
опубликовано 05.12.15