Рожденный ползать – летать не может!
И не при чём, полёт любви!
На зов: «лети!» - он крылья сложит.
Он лучше сгинет от тоски!
Он скажет гадость в оправданье,
Ему опорой хор «гусынь»!
И горькой залиты желанья,
И на душе следы грозы!
Как пес покорный лижет руки,
Хвост подожмёт среди толпы.
От пошлых криков злые звуки.
И в плаче шепот слов мольбы!
Ему напутствий сплетен схожих!
Сирены песнь пропел уже!
И птицей бьется в черствой коже,
И камень в сердце и в душе!
Сказал однажды гений славный:
Безумство храбрых – мудрость жизни!
Но не бывает трусость правдой!
И не лететь, лишённым мыслей.
Не успокоит хор прелестниц,
Круженье тел на склоне дня.
Безумству храбрых поем мы песню,
Кто не терял «лицо» и «Я»!