Затвор назад, затвор вперёд,
патрон в патронник лёг покорно,
сейчас боёк его пробьёт
и пуля вылетит проворно.
И попадёт в чужой висок,
того, кто движется в прицеле,
и кровь прольётся на песок,
едва коснётся пуля цели.
Ложится палец на курок,
есть только мысли без сомненья,
опередить чужой боёк
и сделать выстрел с упрежденьем.
Ему хотелось тоже жить,
но я не мог ему позволить,
в бою с врагом нельзя дружить
и с пулей снайперскою спорить.
Нет сострадания к врагу,
и сколько их, таких шустрящих
и быстроногих на бегу,
сразил я пулею свистящей,
что сосчитать и не могу…,
ведь это снайпера работа,
стрелять прицельно по врагу,
как будто вышел на охоту.
К нему не чувствую я зла,
он сам свою дорогу выбрал,
я не рассматривал глаза,
я измерял их цвет калибром.
Он для меня не человек,
он – враг, мишень, пятно в прицеле
и должен свой закончить век,
чтоб наши парни уцелели.
У сна'йперов весь бой не так
и смерть мгновенная без боли…
хоть с сотен метров бьёшь в пятак,
но засекут – лишишься «роли».
Придёт и мой последний день,
когда закончится удача,
я превращу себя в мишень
и встречу с пулею назначу.
Возможно, выжжется ресурс
или закончатся патроны,
переместится стихший пульс,
домой, на мамину икону…..