Приходиться опять писать об этом,
о той, кто превращает нас в рабов,
мильоны раз рассказанном и спетом,
про эту распроклятую Любовь.
Ах, девки, не ходите за поэтов.
Будь он хоть Бержераком Сирано,
а Вы прекрасны так же как Джульетта,
он Вас, увы, оставит всё равно.
Семья и дети для него обуза.
Он – гений, но повеса из повес.
Все вечера - с друзьями, ночи – с Музой.
Сколь волка ни корми – он смотрит в лес.
Любовь не подаётся «Христа ради»,
напиток этот самый дорогой.
И будь Вы хоть самой Мариной Влади,
он изменит Вам с Бабою Ягой.
Уйдёт Она – «фамилии не спросит»,
ведь жизнь «в оковах» для Любви тесна.
Она, как несговорчивая Осень,
Она, как полоумная Весна.
Сойдёт на Вас, как снежная лавина,
и так же простодушна и чиста...
она лишь с виду кажется невинна,
на самом деле нет на ней креста.
Из-за неё ахейские герои
с троянскими вступали в жаркий спор,
и в этом споре погубили Трою.
И мы… ломаем копья до сих пор.
А сколько про неё несём мы вздора,
не перечесть, хоть весь амбар просей;
и стала вечным яблоком раздора...
Из-за неё ведь смелый Одиссей
скитался по морям, а Пенелопа
ждала. А он, подлец, тайком...
«с чем чёрт не шутит… может как Европа…
вдруг спуталась с каким-нибудь Быком.»
Порой она ведёт себя по-свински...
Доверишься ей, будешь сам не рад.
Скрой свою тайну Моника Левински,
да разве стал бы Билл бомбить Белград.
Так Хилку опозорить перед Светом…
Но что поделать – такова Любовь,
Разбито об неё немало лбов,
Но если полюбил - ты стал поэтом.*
1.12.2015
* - мысль Овидия