Наш нынешний ноябрь хрустящ и бел,
И прочим ноябрям, как неродной.
Как по нему шагается тебе?
Как по нему шагается со мной?
Наш нынешний ноябрь, он не ленив,
Не сонная тетеря, не хандра.
Несётся, смело санки накренив,
И выдаёт такое на-гора,
Чего совсем не ждали от него -
От ноябрей хорошего не ждут.
А он плевать хотел на имидж свой,
На календарь и даже роль в году.
Он сыплет снегом, счастьем, пьёт вино,
Читает книги и печёт блины,
И к прочим, депрессивным, встав спиной,
Никак им не становится родным.