Ф. Постникову
Храни вас бог, осенние разливы-
Раздолье рыжее некошеных лугов,
И крымских гор напев неторопливый,
Их странный свет, прохладные порывы
По-летнему прожаренных ветров.
Вновь зреют краски робкой позолотой,
Пурпуром светятся и жгучим серебром,
Там листопад, с наивной неохотой,
Лес обнажает, словно томной нотой
О самом главном будет петь потом.
Ни листьев шорох, ни земли опрелость
Ещё не властвуют над воздухом живым,
И, отчего-то, обретая смелость,
В нас оживает то, что отхотелось,
Что называли счастьем мы своим.
Грусть, пышность красок, и словес нарядность
Сменяет сдержанность – то час пришёл иной…
И благодарность чинно прячет радость
За всех познавших этот путь земной.
P.S.
Жгучее серебро – прожилки первого инея по утрам… отливают серебром и жгут ледяным холодом
- Странный свет крымских гор… одновременно неподвижный и струящийся, глубокий и поверхностный, таинственно, по «хамелионовски» многократно меняющийся - словно его много в одном.