Переспела ночь-смородина, в трёхлитровку соберу:
По ночной застывшей Родине пошатаюсь на ветру.
Постою под старой сливою, собачонке вякну: цыть,
Чтоб не думать - ту, красивую, я не в силах заменить.
Чо не так со мной? Не шоркана, без подмазки на щеке.
Лай собачий, тень за шторками - чёрной ягодой в руке.
Полкуста уже обобрано: снег, заборы, лунный свет.
Та красива, да недобрая: жалко болю, не согрет.
Блин, куда гребу ходулями? Загремлю в канаву - стой...
Русь - такая загогулина: любишь - ту, живёшь - не с той.
Русь - такая...ёлы-палы же! Бляха-муха, дрица-ца.
Снег в ночи, любовь без жалобы, без надежды, без конца,
Русь - такая чёрна ягода, не собрать и до зари...
Ковылять до дому надо бы, каши-гречки заварить.
Как такие ночи вынести, соль да снег стирать со щёк?
Я не хуже той блондинистой, да и крашеной ещё.
Нелюбимым - лучше плачется. Ладно, главное - жива.
И кипят в ночи горячие каши, слёзы и слова...