Я - не поэт,
что грустно очень.
Я лишь могу писать навзрыд.
Захлебываясь, поздней ночью,
Печатаю предсмертный крик.
Да, не нужны отнюдь чернила
И хруст бумаги в кулаке.
А нужно, чтоб от боли выла
И палец грусти на курке.
Не надо пенья соловья
И золотого листопада,
И неба звездного не надо:
Для вдохновения грусть нужна.
Да, не поэт я.
Это точно.
Я просто нытик, это так.
О, сколько боли в каждой строчке,
А рифма так, не при делах.