На перекрёстках мирозданья,
где ветер свищет ледяной,
едва ли встретимся, мой дальний:
ведь созданы не для свиданий
пути, где сумраки стеной.
А дворник-ветер за спиной
шурует призрачной лопатой:
сугроб к сугробу…
Как распятый,
но без морковки, снеговик
среди двора…
И кто крылатый
передо мной сейчас возник
и улетел?
лишь хриплый крик –
душе смятённой – непонятный…