Родился он в семье не царской,
Боярских не имел кровей.
Малец в простой семье крестьянской.
Он рощ рязанских соловей.
Немного время лет стряхнуло.
Решил в Москве свой стих издать.
О селах Родины, минулом.
Москва решила отказать.
Поэт, почуяв свое горе,
Уехал в Петербург писать.
Стихи свои у Блока в доме
По просьбе начал их читать.
Лишь стал читать свои творенья -
Поэтов лучших поразил.
И сердце билось в умиленье.
Любовь он к Родине хранил.
А революция святая
Пришла со смертью под руку.
Ни жизни-мира вновь не зная,
Живя на стружечном хлебу.
Потом пришли года лихие:
Пришла "Кабацкая Москва" .
И были мысли все хмельные,
Была на сердце лишь тоска.
Но вот однажды, ранним утром
Свою судьбу он предсказал:
"Найдут меня здесь новым трупом".
Но мало кто такое знал.
И ранним утром, в уголочке,
Поэта мертвым все нашли.
Поэмы и стихи без точки,
Все вместе с ним туда ушли.
И много тайн о смерти бродит:
"Ведь не повесился он сам?"
А время-времечко уходит,
И правда канет без следа.
По тем следам, что правда ходит,
Проходит человек тогда,
Когда со смертью в мир уходит,
Где совесть с ним лишь навсегда.