Вы не знали, ребятки? Искусство мертво.
Вот беда! Кто убил же его?
Почему же оно превратилось в говно?
Может, всё-таки как-то само?
А вот хрен, господа! Виноваты все мы,
Кровь искусства — на наших руках.
Вся поэзия, музыка, живопись — всё.
От искусства остался лишь прах.
А причина проста: все вдруг стали писать,
Не умея и даже читать.
Пару строк написал? Беги публиковать.
Всё равно кто-то будет глотать.
И мы кормим друг друга отборным дерьмом,
Но уверены мы, что творим!
Мы уверены, что, ну, уж нам-то дано,
Потому что мы очень хотим.
Мы хотим быть не просто той серой толпой,
Ведь мы все "не-такие-как-все"!
Публикуем мы строки одну за другой —
Декаданс во всей жуткой красе.
И ведь каждый из нас мнит поэтом себя,
Наслаждается "славой" своей.
Так мы тешим своё превеликое "я",
Так мы выше ничтожных людей.
Написал сотни строк и лечу на фикбук
Или хоть на stihi.ru.
Говоришь, графоман? Что ж, неправ ты, мой друг.
Я — поэт, и стихами я сру.
Ведь строчить и писать — это модно сейчас
И мне тошно одним быть из вас.
И поверьте мне: нету спасенья для нас,
Не заткнуть не-таких-как-все глас.
Чёрт возьми, господа, я как будто во сне,
Я в кошмаре, хочу я кричать!
Знайте: я не поэт — я такой же, как все,
И я просто умею писать.