Не пишутся стихи, рекой не льются,
и даже ручейками не журчат!
Слова, как деревянные, не гнутся,
и складываться в рифмы не хотят…
Причина в чём? – сама, увы, не знаю.
Какая-то усталость на душе…
Но я тоскою Вас не опечалю,
слезой, висящей на моём пере.
Дождём унылым плачет горько осень,
и даже шторм не смыл её печаль.
Забыто мною небо цветом в просинь,
и муза улетела птицей вдаль.
Грустит рояль ноктюрнами Шопена,
мир погружая в призрачность любви…
Касаясь клавиш, пальцы непременно
вдруг стынут там, где клавиши черны…
Вползают сумерки скользящей тенью,
меня закутав в тихой грусти шаль,
а Осень рада моему смятенью,
и ей нисколечко меня не жаль….