На первых весенних кострах
горят души невинных детей,
тома ненаписанных книг
и закаты обугленных дней.
Их запах кружится в ночи,
опьяняя пугливых синиц,
призывая юнцов на войну,
пасть которой рычит и смердит.
Лучших из них никогда не оставят в тылу,
не отправят на Пасху домой
и не встретят оркестром с утра.
Худшим из них не прикажут стоять до конца,
не сулят поцелуев девиц,
и не выдадут горьких сто грамм.
Красный ручей наполняет с лихвой берега,
набухает Москва-река
и глотает остовы церквей.
Сон совы, что живет в Ростовском лесу
на границе чужих областей
становится все острей.
Люстра из горного хрусталя
звенит, отбивая ритм
и вместе с оконным стеклом
играет военный марш.
Слышишь, как жалобно стонет смерть
поднимаясь на наш этаж?