*
в душной маленькой комнате почти тихо: негромко скрипит перо, Агата, кулаком подпирая щёку, поглядывает в окно. Агата пишет, почти забывшись, историй бежит река: о детях, шатающихся по крышам, о прекрасно-чужих местах.
из-под пера вылетают сказки, песни, небыль, и колдовство, несчастья злодеев, не знавших ласки, толпятся плечом в плечо.
перо скрипит, и шуршит пергамент, за окном уж давно темно, Агата улыбается и гадает, глубоко ли таится дно у характеров, у мечты, историй, - серебрится идеи нить. Агата пишет о верных, сильных, о таких, кем мечтает быть. о принцессах, отметающих прочь законы, подальше платье, а в руки - меч, в тех далёких землях, куда драконы приносят огонь и сечь.
рассвет струится, Агата молча спускается в сад с крыльца, по гравию тихо скребут колёса. мать шепчет: почти смогла, последний рывок, ведь в тебе таится закалённая боем сталь. с драконом заветная духу битва зазывает в лихую даль.
и сколько же нас, вот таких обычных, снаружи ни то, ни сё. шум аппаратов стихает быстро, отключаемый глав-врачом. в больнице тихо, конец историй и безутешна мать. Агата уходит с улыбкой, с миром: её там устали ждать.
историй нитка бежит сквозь время, серебрится песком во снах, каждый день наш бывает подобен битве, всё пытаясь нас поломать. каждый день, утекая, ведёт на бойню с миром, с самим собой. но Агата, песней даря надежду, нам тянет свою ладонь.