Причины есть, и следствия не ждут,
А промежуток малый, между ними,
Есть то,что временем зовут,
С загадочными тайнами своими.
Когда брожу меж плит могильных,
На них между причиной - следствием, черта,
И в этих черточках не длинных,
Уже есть и мои года.
У времени же - суть проста,
загадка многих поколений,
Оно - лишь тактовая частота,
Процесса галактических явлений.
А жизнь скользит опять, по числам декабря,
Квадратом красным вдоль календаря.