Муза игнорирует

 

Ну вот и жизнь свободна, как дренаж,

в который ничего пока не слили.

Есть стол, бумага, время, карандаш.

И я одна , как свежий труп  могиле.

 

Вот наступил тот долгожданный миг,

когда мараю лист в прикиде фразы.

Но то ли  крючкотворства пыл утих,

то ль я еще не в творческом экстазе.

 

Ну, брезжит там какой-то тусклый стих...

В проекции ни красок, ни деталей.

Не хочет Муза просто так придти.

Ей надо, чтоб все было в экстремале.

 

И так обидно... Даже не до слез...

Прям до зубного скрежета,... до психа...  

Когда мне было явно не до грез,

тогда все строчки рифмовались лихо.

 

Невольно в жилах назревает бунт.

Загрызла ручку; очередь за  пальцами.

Пойду рвать душу из гитарных струн.

Быть может,Аполлон, услышав,  сжалится.