Посвящено Надежде Кудричевой,
ярославской поэтессе.
Голос хриплый мой ли воет?
Сколько страсти, сколько боли...
Только странна сказок пыль,
травы серебрит ковыль.
Над: вся солнечность тумана,
в вялых клочьях, в свете рваном.
И сквозит чернильно темь
в позолоте набекрень.
А за воем голос звонкий,
лживый, радостный и ломкий.
Слушать горько - чей-то рай
кто-то выжег невзначай.
Кто-то потерял, наверно
чистоту, наивность, скверно
это. Чем помочь? Никак.
Свой по силам только мрак.