Нынче снега нету вовсе: то, гляди, сведут с ума
вяло длящаяся осень да непрокая зима.
Чуть бы белым притрусило декабря неблагодать,
человечьей нету силы от природного вреда.
Нет от хмари обороны, из глухой её сети
чёрной тряпочкой ворона беспорядочно летит.
И синице - как застлало: на окно глядит моё
и подвешенное сало за еду не признаёт.
Я глушу крепчайший кофе и давлю в него лимон,
так, что сводит фас и профиль мой, с каких ни глянь, сторон.
И, во лбу с шахтёрской лампой, освещая бег строки,
я пытаюсь нацарапать бесприютные стишки.