Как мучительно бычит доходяга-зима,
И позёмка метёт её тусклые пряди.
Скачет месяц-маньяк. Жмутся в кучу дома.
Невозможный февраль подбирается сзади.
Как неверно любое движенье пера и руки,
И порывы души не светлы и не святы.
Возле дома, сычами нахохлясь, сидят старики.
Неуверенно дети ругаются матом.
Как болезненно думать о завтрашнем дне,
Не сулящем тепла. Ждёт весеннего света,
Нервно корчится город в летаргическом сне:
"Вот ужо, отыграемся мы по весне!"
Но кривляется бесом проклятое "не"
И пускает по ветру обрывки сонета.