Вот и обернулось декабрём
наше растерявшееся лето:
и уже в букет не соберём
мы лучи июньского рассвета -
те, что просыпались с высоты
солнцепадом, ласковым до дрожи,
разливаясь цветом золотым
по горячей, распалённой коже,
и под переливы соловья
на лугу, в ромашках белолицых,
близостью на грани забытья
не сумеем досыта напиться,
не смешаем в чувственный коктейль
наши учащённые дыханья.
Не раскрасим зимнюю пастель
яркоцветьем нашего свиданья.
Видимо, для счастья не сезон.
Что ж?..
Не привыкать.
Перезимуем.
Обвинять декабрь нам не резон,
что не научился быть июнем...