Не понятны ни цель, ни правила
Своенравной, как дым, судьбы,
Что сегодня меня направила
По грибы…
И - в лесу, препираться нечего...
Хоть прогулке и сам не рад,
Я вперед иду опрометчиво.
Наугад.
Тычу палкой листву нетвердую,
Стороной обхожу кусты,
И роняю ей: "Скоро мертвою
Станешь ты".
Холодает, деревья вымыты,
А тропинка листвой ряба.
Не найти в этом строгом климате
Ни гриба.