Июль, Нерусса и жара – три слова как этюд…
На дно залёгшие язи пыхтят, но не клюют.
Зудит с ленцой и оттого фальшивит мошкара,
и в небе – блеклый синий цвет который день… жара…
Когда-то быстрая струя сегодня не спешит.
Кривые тени от ракит – как сонные ужи.
И что поделать, если мозг вскипает аж с утра,
стихи не пишутся давно… который день жара.
Лишь ароматы летних трав на крыльях стрекоза
перенесёт в такую даль, куда, закрыв глаза,
воображенье унесёт не тело, но меня…
Там нет жары, там хорошо до завершенья дня.
Но вдруг проснулся поплавок и разбудил весь мир,
и вот мой взор опять готов сверлить его до дыр.
Мгновенно страшная жара куда-то унеслась,
оставив в спешке этот кадр, в нём только я и язь…
11.12.2015 г.