В нашем мире, порой,
Очень сложно понять
Кто король, а кто шут
Без таланта играть.
Надеваем мы маски,
Порой, без причины
И меняются краски
Мрачной картины.
Хитрецам суждены
Золотые короны,
И известно лишь нам,
Что они из картона.
Мы по внешности судим
И, как правило, часто шутам,
Не замечая гнилые поступки,
Титул даем «короля».
В этом мире суровом
И таком непонятном
Неизвестно, кто я -
Волчьей стаи изгнанник.
Если шкура рыжа, и повадки лисы,
И глаза зелены, как листва -
То тебе суждено, иль гореть на костре,
Иль ходить с ярлыком шута.