Стихи, так тихо льются строчки,
Чернилами по мятому листу.
И оставляют отпечатки,
Души, так больше не раскрытой не кому.
Стихи, как песни без мелодий,
Веселых, грустных.
В каждом задан разный ритм,
Как меломан готов их слушать,
Как композитор их готов творить.
Стихи, как скрытый голос сердца,
Что не способно по другому говорить.
Не каждый этот голос слышит,
Не каждый сможет повторить.
Стихи, как дань, красивым чувствам,
Печали дань, в минутах одинокой тишины,
Слетают на листок как мысли,
Невидимой, но существующей души.
Стихи, прекрасные творения
Для тех кто сможет их понять.
И только если их прочувствовать сумеешь,
Прочувствовать, не просто прочитать...