В пустыне жизни одинокой,
Поэту - скучно иногда...
В душе его, тоска морокой,
вселиться может навсегда...
Печалью - горькой безнадёги,
Он может выплеснуть себя...
Слова и мысли, так убоги -
Когда вершит их не любя...
А много ль надо для бродяги,
глоток живой - святой воды?
И, на безжизненной бумаге,
вновь зацветут Любви сады...