Шум прокуренных поездов режет воздух,
словно осколками режет слух гул прохожих.
Помните, что никого не касается моя душевная осень,
мой настрой непонятен, по- своему он несносен.
У стрекоз замерзают крылья, их убивает холод,
надвигающийся октябрь моей души пахнет дымом.
И так пропах вскоре по-прежнему теплый город
и весны прохожих, пройдут, спотыкаясь, мимо.
Каждый вагон прокурен, многим здесь неуютно,
город пахнет кострами, запахом влажных дров,
на языке вкус кисло - горькой рябины,
а птицы - люди устало ищут на зиму теплый кров.
Город спит в листопадах, шепчут ему ветра,
баюкают колыбельной. Зачем же ему весна?
Когда он запахом кофе пропитан уже с утра,
и запахом желтых яблок, и гулки его поезда.
Дороги в это время теперь ведут в никуда.
Луна светит ярче, теплей мои свитера,
в воздухе пахнет дымом, в реках стынет вода,
быстрее настают и уютнее стали холодные вечера.
Город спит, надвигается в душу октябрь,
аромат несбывшихся снов, разбившихся мечтаний об скалы.
Это запах зимних цветов, вкус муската.
Он меня зовет, он пахнет горячим чаем,
на языке вкус лимона, город уютно спит.
Он видит спокойные сны, а меня потеряли случайно,
только осень в душе - мой долгожданный сон.