Судьба нам с мамой подарила "льва".
Он, научившись говорить едва,
Своё пространство обозначил и права.
Он сам себе, как говорится, голова.
Поколебать его не могут ни слова,
Ни ремешок, ни сладкая халва.
Кого по жизни заведёт к нему канва,
Он перемелет их как жернова,
И тесной им покажется Москва.
Не зря среди родителей идёт молва,
Что сын друзей споил сперва,
Потом сманил на север их, на острова.
Нам с мамой эта песня не нова -
Командует и нами он: "Ать, два!"
Как будто мы ему его братва.
И сам не прячет руки в рукава.
Он любит ямы рыть, колоть дрова.
Его постель - зелёная трава.
Изыск, уют ему сорняк, ботва.
Как меч он строг, весом как булава.
Ведь "лев" не рыба, не паук и не сова.
В нём страсть к движению жива,
Он уплывёт, когда распустится листва.
Мы рады, что судьба нам подарила "льва".