"Всё прошло, как не бывало,
Откружилась голова…"
В монитор смотрю устало,
Подбираю в стих слова.
Этот стих, как будто лишний,
Бесполезная возня…
Но рука спешит за "мышью",
Будто "мышь" ведёт меня.
Палец давит сам на кнопку,
Лишь почует рифму слог.
И летят слова, как в топку,
Оформляясь в монолог.
Вдохновеньем память правит,
Чувства с нею заодно.
Пальцы прыгают по "клаве",
Как играют на фоно.
"Жизнь трагически зависла,
Каждый нерв внутри болит…" -
Вдруг рождается... но быстро
Жму, стирая, на "делит".
Нет, не то. Начну сначала
Я, пожалуй, сочинять:
"Всё прошло, как не бывало…",
Но я буду обличать.
Приступаю: "Не достоин,
Потому что эгоист…"
Я поэт сегодня - воин,
Грозный лирик-баталист.
Продолжаю: "Внешне прост он,
Да и внутренне не крут.
Он не только ниже ростом,
Он - духовно лилипут".
Вот теперь мой стих несётся
В русле правильных атак.
Враг, должно быть, к стенке жмётся,
В мыслях чудится, что так…
Продолжаю: "Пусть мне жалко,
Что расстались, но без драм:
Разве я - по Сеньке шапка?
Разве пряник - по зубам?"
На вопросы не ответит
Птица лживая глухарь.
В голове блудливый ветер,
Чёрствая душа - сухарь.
Жгу словами, как напалмом,
Не любовь у нас - война:
"Да таких как он – навалом…
А таких, как я – одна"...
______________
Я писала и стирала –
Подбирала в стих слова.
Я искала идеала,
Но его я не нашла.
Всё не так, и нет ответа
На вопрос: найду ли впредь?
Не в стихах, а в жизни этой,
Где ничто нельзя стереть.