Всегда идут «Иные Времена»
меняются и «цели и задачи».
А всё живёт Поэзия-страна,
в которой вечно «Так, и не иначе».
Там Байрон Бич простёр огни в ночи.
Там витязи бесстрашно скачут в поле.
Там доками в Поэзии бичи —
кто до поры, а кто всю жизнь в подполье.
Там в бездну равнодушия кричат
в тональности от грома и до писка:
«Читателя, советчика, врача!»
. . . . . . . . . . . . . . .
Поэзия, увы, идеалистка...
Всю жизнь «нетленку» шьёт Аккуратист:
cемь раз отмерит. А отрежет... восемь.
Там попрошайка, глядя в чистый лист,
взаимности у Музы тщетно просит...
По Cиле, по Уму, Таланту — честь.
Рекордов нет, «лишь» сложенные строфы.
Но там, как в спорте, непременно, есть
и фаны, и любители, и профи.
На улицах там нет пути назад —
идущий выбирает степень риска.
Там графоману взятку дать нельзя,
чтоб получить столичную прописку
Пророков много... Бедами грозят —
предотвратить слабО им расстараться...
Есть... граждане — дерзают (и дерзят) —
что ж, не по ним вдоль стен мышами красться.
Немало новостроек на пути —
на взгляд, свежо... А всё ли так уж чисто...
Средь них легко ль желанное найти...
Не без реклам — для лопухов-туристов —
те, странно, не совсем перевелись,
заглядывают, хоть не все надолго:
Поэзия напоминает... Жизнь —
смесь сладости с ирониею колкой.
Там нищий рифм не просит — "На пр-pопой!" -
слова придут-отыщутся и сами...
. . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . .
Так пусть Она останется такой,
чтоб до иного не дожить нам с вами!