Снег выпал. Всем казалось – на века,
как минимум на ближние полгода.
Но у природы скверная погода,
а у погоды легкая рука.
И снег уже расплавленный течет
и превращает чистый город в хляби,
и кажется, что вот сейчас Алябьев
про соловья сыграет и споет.
Дешевых красок лезет хохлома
из закоулков, подворотен, тропок.
Среди тряпья, бутылок, ссора, пробок
докуривает «Беломор» зима.
И ангел, что готовил нас в полет,
махнув рукой на зимнее бессилье,
убрал нам уготованные крылья,
ворча как дворник: «Это подождет».