***
На трассе ночь, авто и скорости, не интересны свету,
Но спящему сопутствуют предмету,
Недвижимо спешащему в авто.
Зато! - есть ощущение покоя
И в скорости авто, и в их единстве строя,
По червоточине плывущим как Кусто.
Здесь главное - естественно, быть в дрёме
Межвременья, где стены - в прочем в доме,
Нет стен том и дверей, нет вовсе ничего,
Что скорости свободы есть помеха,
Нет чувства отраженности, как эхо –
Нет, странно, и поэтому легко…
А что же есть? – заторы, заблужденья,
Кривых прямых излом и наважденье,
Потом, что истина, где много кривизны?
Не в смысле же она, который, безусловно
Не в головах, где извлекают ровно
Доход от пустоты, как вексель из казны…
Безумство скорости - безумному не сходство,
Иная есть причина первородства
Материи, пространства и глуши…
Как светом стать, по существу, как некто?
Вселенную проехать по проспекту
Садовому, где нету ни души…