Как много молодых
безвременно уходят!
Судьбу кляня, их матери,
рыдая, смотрят в след...
Стесняясь слёз скупых,
отцы глаза отводят,
Вопрос в них: «Почему не я?»,
а даст ли кто ответ…
Сковало сердце болью -
вновь видится погост…
И оставляют часть души,
детей кто хоронил,
В граните пьедесталов,
застывших во весь рост,
Меж покосившихся крестов
заброшенных могил…