Призрачен в окнах декабрьский свет.
В сердце кручина – острее занозы.
Мглою больничной окутаны розы, -
вянет на тумбочке хрупкий букет.
Жалость к бутонам - вселяет в меня
страх: это - я, в ожиданьи рассвета, -
часть обречённого гибнуть букета -
в сменах запуталась ночи и дня!
Голову низко склоняю к плечу.
Руки, упав, покорились безволью.
За ожиданий несбыточность - болью
вместе с увядшим букетом плачу.
В этом жилище смертельной тоски
жизнь претендует на новые смыслы.
И невзначай календарные числа
вниз осыпаются как лепестки.